- Тяф!
Тамара Николаевна изумленно всплеснула руками – из подарочной коробки выбрался крошечный беленький щенок в розовом ошейнике с бантиком.
- Тяф! – повторил он, на случай, если в первый раз кто-то не расслышал, и направился изучать комнату.
- Самостоятельный какой!
- Это она. Самостоятельная, - поправила дочь.
- Вест-хайленд-уайт-терьер! – то ли зять хотел подчеркнуть, что щенок не какой-нибудь, а породистый, то ли радовался, что смог это запомнить.
- Вест… хай… ну и название, длиннее собаки! – засмеялась Тамара Николаевна.
- Вот, компания тебе будет, - дочь смущенно отвела глаза. Ей было неловко, что она так редко заходит в гости к матери. Впрочем, Тамара Николаевна была не в обиде. У детей своя жизнь, к тому же зятю предложили работу в Европе, а значит, не за горами их отъезд. И она действительно обрадовалась маленькому компаньону.
К щенку прилагался пакет специального корма, несколько разных ошейников и лежанка. А вот имени у него еще не было.
- Ну и как мне тебя звать? – спросила Тамара Николаевна, когда дочь с зятем ушли. – Я и не знаю, как вас таких называть положено. Не Жучкой же.
Щенок смотрел круглыми черными глазами и всем видом показывал, что на Жучку не похож. Тамара Николаевна вспомнила еще несколько расхожих собачьих имен, но все они подходили скорее дворовым псам, а не этому беленькому комочку.
- Ладно, потом придумаю. А пока привыкай. Будем с тобой вместе жить. Будем на прогулку ходить… мы с Тамарой ходим парой, да-да…
- Тяф! Тяф! Тяф! – щенок радостно запрыгал вокруг хозяйки.
Так и получилось, что Тамара Николаевна назвала щенка своим именем.
Тамара.
Томка.( Read more... )

Я вообще-то не умею писать экшн. Но он почему-то упорно пытается возникать посредством меня. В общем, я наконец доделала очередной эпизод - собственно, флэшбэк на события трехлетней давности. Писаться оно пожелало, естественно, исключительно в три часа ночи. Что ж поделать.
Традиционно: за ранее написанным по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, за дальнейшим - под кат.
( Read more... )

Ну вот. Наконец я добралась до этого эпизода. Впрочем, он обещает быть весьма и весьма длинным, так что пока вот вам более-менее целостный фрагмент. Текст, который здесь читает Владислав, написан мною в декабре 2003 года, на самый что ни на есть Йоль. А теперь вот пришелся в тему.
Традиционно напоминаю, что ранее написанное живет по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, а кто прочел - тем под кат. И да - я ж знаю, что это читает несколько больше народа, чем комментирует. Вы б отписывались как-то, что ли. Мне приятно будет :)
( Read more... )

Рыжие осенние собаки,
Рыжие собаки цвета листьев
Не гуляют чинно по аллеям,
Не берут еду с руки хозяев.

Рыжие осенние собаки
Ловят языком октябрьский ветер,
Кружат в танце вместе с листопадом,
Лижут первый тонкий лед на лужах.

Рыжие собаки цвета листьев
Засыпают с первым белым снегом,
Укрываясь белым одеялом,
Чтобы спать и видеть сны про осень.

И когда пройдут весна и лето,
И ковром укроют город листья,
Рыжие осенние собаки
Выбегут кружиться в хороводе.

Страх
Чем-то похож на смерть,
Как о ней говорил философ.
Пока ты есть - его нет.
Если есть он - нет тебя.
Это как табличка на мониторе:
"Ваши действия?
Атаковать/Защищаться/Испугаться".
Выбрать можно только одно.
Выбрав страх - перестанешь существовать.
Просто запомни:
Так могла выглядеть твоя смерть.
Но не бойся.
Не надо.

Дэн вытянулся во весь рост на парапете и стал смотреть на небо, в котором догорал закат. Рядом журчал фонтан, и ветер иногда приносил прохладные брызги, но после жаркого дня это было даже приятно. И вообще Дэну было хорошо. Сейчас стемнеет, он заведет свой мотоцикл и уедет куда глаза глядят – он любил кататься по городу ночью. Может быть, заглянет в какой-нибудь клуб, а может быть, просто будет гонять по улицам до утра под бешеный ритм электрогитары. А потом вернется домой, нальет себе пива (Дэн мечтательно прикрыл глаза) и будет смотреть, как просыпается город. У него есть мотоцикл, дорога и любимая музыка. Так выглядит счастье.
Уже стемнело, но Дэн не торопился вставать с парапета, нагретого за день летним солнцем. Он лежал на теплом камне, смотрел в небо и мурлыкал себе под нос какую-то мелодию – он и сам не мог бы сказать, какая из множества любимых песен сейчас пришла ему в голову. И вдруг он ясно почувствовал, что рядом кто-то есть. Дэн повернул голову – и невольно схватился за сердце.( Read more... )

А у меня, кажется, пошел креатив. Что не может не радовать (посмотрела на часы, традиционно увидела половину первого, не удивилась). А точнее, я таки добралась до того момента, когда пошло действие. Так что вот вам очередной фрагмент. За предыдущим - http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, а дальше под кат.
( Read more... )

Ох и медленно же у меня пишутся промежуточные эпизоды... Ну ничего, дальше, по идее, я уже практически все придумала, так что было бы время и настроение. Короче говоря, вот вам еще один небольшой фрагмент. Традиционно, за тем, что было раньше - по ссылке http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, а дальше под кат. Узнаем некоторые подробности из жизни музыкантов группы "Ветробой".
( Read more... )

Кстати, я все-таки собралась и привела в соответствие фрагменты первой главы, выложенные в ЖЖ, с ее окончательным текстом на Прозе.Ру. Повторюсь, существенной правки почти не было, так - там реплику вставить, там немного диалог поменять. В общем, теперь и тут и там текст одинаковый.

А забавно все-таки, как быстро мобильники к нам "приросли". Каких-то десять лет назад, а точнее, даже восемь, я вертела в руках свой первый Алкатель и ворчала "ну и зачем оно мне?", а отец удивлялся, что я даже полагавшиеся 20 бесплатных минут в месяц не выбираю. Нет, я и сейчас не так много говорю по мобильному, однако же он "прирос" и в жизнь интегрировался. И в тексты, кстати, тоже.
Вот, допустим, пишу я такую классическую ситуацию: юноша провожает девушку домой, она оставляет ему свой номер телефона, записав его у него на руке, на следующий день он звонит. Лет десять или даже пять назад я бы ни секунды не усомнилась, что речь идет о городском телефоне. Неудивительно, что его оказалось негде записать - не все имеют привычку постоянно носить с собой что-то пишущее. И потом телефон бы зазвонил, и девушка бы метнулась к нему из ванной или спокойно обернулась от стола, в общем, тут уже по настроению.
Но пишу я это сейчас. И точно так же ни секунды не сомневаюсь, что нашего героя интересует именно номер мобильного. Да и девушка живет на съемной квартире, а значит, городской телефон, даже если есть, сегодня один, а завтра другой. Впрочем, герой этого не знает. И чтобы сохранить романтический момент с номером, записанным на руке, мне приходится отдельно объяснять, почему у него нет с собой мобильного. И на звонок девушка отвечает, все еще валяясь в постели и просто протянув руку за телефоном. Да я уже само слово "телефон" почти не пишу - мобильник, он мобильник и есть.
Технический прогресс, однако :)

Два года назад я написала стихотворение "Это просто свобода...". Написала и написала. Потом оно, как и еще половина моих стихов, понравилось Владиславу. Проблема в том, что структура у него ну совсем не песенная. Попробовала переделать на более "метальную" ритмику, две строфы даже написалось, потом застряло. Зато придумался рефрен, который можно было приделать и к первоначальной версии. Потом я решила, что, если и отдавать текст Владиславу, то без второй половины - там слишком явно реалии именно моей жизни (что подтвердил Нанс lubomir в недавней рецензии). И вот сегодня сочинилась альтернатива.
В общем, быть этому стихотворению едину в двух лицах. По-прежнему посвящается madam_jully, чей пост его и породил. Владислав передает тебе за это всяческую благодарность ;) Впрочем, если учесть, что он сам в некотором роде возник из твоих текстов, то можешь считать себя крестной :)))

Может быть, надоело все,
Может быть, ты устал от всех,
Но погаснет в небе закат,
И дорога вновь позовет.
Ты бросаешь машину сквозь ночь,
И в ответ запоет асфальт.
До отказа вдавив педаль,
Улыбнешься, сжимая руль -

Это просто свобода...
Это просто сердце рвется наружу,
Это просто вдаль уходит дорога,
Это просто ветер зовет с собою.
Это просто свобода...

А бывает - дороги нет,
Ведь сюда не проложен путь,
Только волны и скалы здесь
В поединке навеки сошлись.
Ты один на краю земли,
Ветер вторит песне твоей,
Среди вечной ярости волн
Ты со смехом встречаешь шквал -

Это просто свобода...
Это просто сердце рвется наружу,
Это просто вдаль уходит дорога,
Это просто ветер зовет с собою.
Это просто свобода...

Или просто наступит ночь,
И умолкнет шум городской,
И негромкий шепот земли,
Как всегда, к себе позовет.
Ты пройдешь неслышно, как зверь,
Пропадешь средь ночных теней,
Позабудешь, кто ты такой,
До утра не вернешься назад -

Это просто свобода...
Это просто сердце рвется наружу,
Это просто вдаль уходит дорога,
Это просто ветер зовет с собою.
Это просто свобода...

madam_jully тоже есть мой личный вдохновитель и все такое, ибо мало того, что от общения с ней опять же просыпается креатив - вообще "Ветробой" в свое время родился именно на почве ее текстов. ВотЪ.
Короче говоря, тут очередной фрагмент. Схема неизменна: предыдущий текст живет по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, следующая пара страниц под катом. Владислав оказался поклонником Хаммерфолла, однако :)
( Read more... )

Сперва предыстория.
Все началось с поста mirish о девушке-гуманитарии, в буквальном смысле слова вколотившей в питерских гопников уважение к классике. А точнее, с его обсуждения с lionel_etrange, который есть мой личный Муз, ибо от него у меня начинается креатив. Собственно, лог:

Эрна (15:43:43 16/03/2009)
Вот так и прививается уважение к классике :) Прибивается даже :)
Etrange (15:43:58 16/03/2009)
Ноутом по башке.
Эрна (15:46:11 16/03/2009)
Ага :) И знания проникают методом диффузии :)
Etrange (15:46:24 16/03/2009)
Ога )))
Эрна (15:47:06 16/03/2009)
Ыыыыы, идея для юмористической фэнтези: в магической библиотеке рухнул стеллаж с фолиантами. Кого из адептов чем пришибло, тот такой магией и овладел. Но только ею :)
Etrange (15:48:31 16/03/2009)
Вариант )))
Эрна (15:50:10 16/03/2009)
А поскольку оно не выбирало, то какую-нибудь милую девочку-эльфочку запросто могло треснуть по башке чем-нибудь чОрно-некромантским :)
Эрна (15:52:00 16/03/2009)
И это еще ладно, а вот на какого-нибудь потенциального ЧОрного Властелина, треснутого пособием по магическому выращиванию цветочков, должно быть очень забавно смотреть :)
Etrange (15:52:54 16/03/2009)
Ага ;)
Эрна (15:53:05 16/03/2009)
Хым, написать, что ли :)

Ну, собственно, я и написала. Только вот в процессе опять сработало мое извечное проклятие. Дело в том, что я абсолютно не могу писать стебные тексты. Я могу придумать забавную идею, я могу даже написать несколько забавных эпизодов, но в итоге оно все равно вывернется во что-то совершенно не стебное. В общем, результат лежит под катом.

( Собственно, сказка... )

UPD: хвост таки убрала. Он мне самой разонравился.

А тем временем история Владислава понемногу продолжается. Как обычно, в ночь глухую выкладываю очередной фрагмент. Первая глава единым куском живет здесь: http://www.proza.ru/2009/01/27/102, или же в этом посте: http://ulvunge.livejournal.com/463308.html. Сюда же складываются ссылки на все вновь выкладываемое. А теперь - начало второй главы.
( Read more... )

Нет, чем больше читаю статей Каганова, тем больше он мне нравится. Вот, например, нашла вот такую вещь: http://lleo.aha.ru/dnevnik/2009/01/29.html
Я ее, пожалуй, даже к себе скопирую. Ибо практически ППКС по всем пунктам.

КАК ДOCTОВEРHО OПИCЫВAТЬ HEВОЗМОЖНOE

опубликoвано в жyрнaлe "Миp фантacтики"
( Read more... )

М-да. Сама себя не узнаю. Тридцать семь вордовских страниц - и это только ПЕРВАЯ глава "Ветробоя". Может быть, потом разделю на две, но пока вот так. Как обычно, за предыдущими эпизодами отсылаю на http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, а кто прочел - окончание первой главы под катом.
( Read more... )
Кроме того, полный текст первой главы теперь можно почитать на Прозе.Ру: http://www.proza.ru/2009/01/27/102 Кстати, там немного подправленный вариант по сравнению с тем, что выкладывалось в ЖЖ. Надо бы и фрагменты в постах привести в соответствие, да все не соберусь.

Ну да, все как всегда - на часах половина третьего ночи, и я выкладываю свеженаписанный эпизод "Ветробоя". Как обычно, предыдущие эпизоды живут по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, а кто прочитал - тем под кат. Для связности диалога немного перекрывается с предыдущим.
( Read more... )

Ох. И все-таки эта тема меня не отпускает. В общем, я опять написала сказку по мотивам "Эльфийской Рукописи". Все-таки, как бы даже я сама ни хихикала по поводу Эпидемии, "Сказание на все времена" оказалось штукой весьма серьезной и весьма неоднозначной. Вот у меня и написалось. Просто небольшая лирическая зарисовка.
( Read more... )

Придумалась тут сказка. Начало крутилось в голове давно, а сегодня я наконец поняла, что же было дальше. Нанс aka lubomir - в некотором роде это ответ на твою рок-Вальгаллу :) Так сказать, еще один житель.
А вообще это, видимо, моя судьба - писать на темы, к которым я непосредственного касательства не имею. Ни разу в жизни не подойдя к мотоциклу, я написала "Легенду о Вечном Байкере". А теперь, не умея играть на гитаре, берусь писать про гитариста. Он, правда, тоже не то чтобы умел... впрочем, сами читайте :)
( Read more... )

Сочетание в онлайне меня, lionel_etrange и творческого зуда у обоих дает интересные последствия :) То мы лезем переводить Лонгфелло (по тэгу "стихи" это вроде как можно обнаружить), то вот затеяли играться в лимерики. Принцип прост донельзя - один кидает географическое название, второй пишет лимерик о том, какая шиза в этом месте творилась. Понятно, чистый экспромт, так что тапками не кидать :)
Например, Лио начал с того, что кинул мне название "Кондопога". Ну получите:
Раз бабулька из Кондопоги
Отдавила прохожим все ноги,
А на вопли протеста
Кидалась в них тестом
Бабка странная из Кондопоги.
(где там на самом деле ударение - я не знаю, но шанс как-то это зарифмовать был только при таком раскладе)
Я в ответ выдала Магадан, на что Лио написал:
А бабулька одна в Магадане
Ушла жить от всех в чемодане.
Ей никто не мешал,
И обратно не звал,
Так теперь и живет в чемодане.
Ну а дальше понеслась душа в рай по всей географии:
(я)
Раз один паренек на Таити
Написал пять поэм на санскрите,
А когда дописал,
Вдруг в депрессию впал -
Кому нужен санскрит на Таити?
(Лио)
Девица одна на Багамах,
На тромбоне играла гаммы.
Но соседи взроптали
И тромбон отобрали.
Уж больно достали их гаммы.
(я)
А девица одна на Мальдивах
Мечтала быть оперной дивой,
Но взяла она "фа" -
И сломалась софа,
Так остались без дивы Мальдивы
(Лио)
Один паренек из Рязани
Есть и пить научился глазами.
Он пьянел с вида водки
И глядел на селёдку.
Очень странный парень в Рязани.
(я)
Одна юная леди в Париже
Ходила ночами по крышам,
К ней сбегались все кошки
И просили картошки,
Испеченной на крыше в Париже.
(Лио)
А одна интересная дама
Обкурилась травы в Амстердаме.
И скакала потом
На коняге в пальто.
Сия эксцентричная дама.
(я)
Девчушка одна в Нагасаки
Каталась верхом на собаке
И клялась не расти,
Чтоб хозяйку нести
Было легче лохматой собаке.
(вот это даже меня саму растрогало, такой миядзакиевский сюжет получился)
(Лио)
А один мужичок с Сахалина
Увидал в своей ванне пингвина,
А в спальне двух змей,
А на кухне свиней,
Что сожрали все апельсины.
(я)
Одному старичку из Варшавы
Вся одежда казалась шершавой.
Он все запер в подвале
И ходил в одеяле,
Согревавшем дедка из Варшавы.
(Лио)
А недавно дедуся из Праги
Выпил литров пятнадцать браги.
И как он буянил,
И как хулиганил,
Алкоголик старый из Праги!
(я)
Жил один старичок в Окинаве,
Он безумно любил "Саперави" -
Черту б душу продал
За один лишь бокал
Этот старый гурман в Окинаве.
(Лио)
Одно время людям в Киото
Досаждало злобное что-то.
И квайданы писали,
И зубами стучали
Все, кто жил в то время в Киото.

Кстати, можно развить тему дальше - скажем, могу желающим тоже выдать названий для написания лимериков :)

Николай Петрович открыл гараж и ласково погладил капот синей «Победы». Заходящее солнце красиво сверкнуло в фарах – как будто машина приветственно подмигнула хозяину. Они были неразлучны уже много лет, и «Победа» ни разу не подвела. Вот только правое переднее колесо опять спускает, надо бы подкачать. Привычно возясь с насосом, Николай Петрович любовался прозрачным весенним вечером. Здесь, в старых гаражах, заросших кашкой и чертополохом, всегда было тихо и безлюдно. Где-то совсем рядом шумел Кутузовский проспект, за рекой высились зеркальные небоскребы Москва-Сити, а здесь время словно остановилось. Николай Петрович вдруг вспомнил, что сегодня Первое Мая. Странно, что его так и не поздравил завод, на котором он работал с самой войны, Николая Петровича там любили и уважали, и его фотография часто висела на доске почета… А впрочем, ничего странного – этого завода уже давно не было на свете. Как и самого Николая Петровича.( Read more... )

Продолжение вот этой вот истории. Как обычно, плод свободного полета фантазии, все совпадения с реальной биографией музыкантов являются случайными, а вообще кто их знает :)

Джой Де Майо сидел перед Великим Духом Великих Озер и рассказывал ему о недавнем концерте – точнее, о той половине, которую он помнил. Как всегда, он не жалел красок и деталей, и Великий Дух словно воочию видел все это – ликующий стадион, четырех музыкантов на сцене, темноволосого юношу, которому Джой предложил сыграть вместе с группой… И все больше хотел оказаться там.
Джой в лицах описывал, как посвящал фаната с необычным именем Дмитрий в воины металла – но тут Великий Дух перебил его:
- Если бы ты знал, как я тебе завидую!
- Могу представить, - усмехнулся Джой. – Я как-то побродил по твоим краям, так чуть не загнулся со скуки! Сидят, вспоминают… как будто больше заняться нечем!
- Побродил он… А я тут живу. Хотя нет, это ты там на земле – живешь. По-настоящему. А я – так, деталь пейзажа. У бессмертия есть свои минусы.
Джой сочувственно вздохнул и тут же предложил:
- А хочешь со мной?
- В смысле?
- Ну, я же могу к тебе приходить, а почему бы тебе не наведаться в мой мир? Хоть ненадолго?
- Можно, конечно. Только это все равно не то – ну полетаю я бесплотной тенью, ну померещится кому-то призрак индейского вождя… А я хочу, как ты – походить по земле, взять в руки инструмент, на мотоцикле на этом твоем покататься…
- Хммм, проблема, - Джой надолго задумался. – Так! Ты же Великий Дух или кто? Что тебе мешает на время в кого-нибудь вселиться? Да хоть в меня, например. Хотя нет, в меня не надо – я же с тобой пообщаться хочу. Что же мне, с самим собой разговаривать? Лучше в Эрика.
- Это который ваш вокалист?
- Ага. Все равно он сейчас дрыхнет в студии – как, впрочем, и я. До утра еще долго, - Джой подмигнул Великому Духу. – Ну так что? Думаю, никуда твои подопечные без тебя не денутся.( Read more... )

Ох. Пять лет мы с Демоном, можно сказать, неразлучны. Эта глава меня замучила напрочь, я пару раз думала, не отказаться ли от нее совсем. Откажешься от такого, как же... В общем - я ее дописала. Не зарекаюсь, что оно закончено, но эта глава закончена точно.
Подозреваю, что многие тут уже забыли, с чего все началось, или не знали вовсе. Предыдущую историю можно прочесть здесь: http://ulvunge.livejournal.com/116961.html
А кто прочел - прошу под кат. Оно там странное.

( Read more... )
И еще "Легенда" теперь доступна по главам на Прозе.Ру:
Пролог - http://www.proza.ru/texts/2005/09/03-123.html
Глава 1 - http://www.proza.ru/texts/2005/09/03-124.html
Глава 2 - http://www.proza.ru/texts/2005/09/03-125.html
Глава 3 - http://www.proza.ru/texts/2008/10/09/32.html

Дааа... ТАК меня очень давно не переплющивало. А ведь я всегда думала, что творчество "по мотивам" - не мой жанр совсем. Но, как обычно, все сложилось само и меня не спрашивало. Более того - в кои веки я опять взялась писать от первого лица, чего не было уже несколько лет. На этот раз сказка получилась серьезная. И грустная.
Дисклеймер тот же, что и к предыдущей сказке: художественные достоинства группы Эпидемия я здесь обсуждать не намерена. Просто я обслушалась "Эльфийской Рукописью", и в результате родился такой вот текст, своего рода попытка вникнуть в персонажа. Что получилось - сама пока не очень поняла. В общем, вот.
( Read more... )

Так. У меня точно крыша поехала. Ибо нижеследующий текст представляет собой нечто вроде фанфика по мотивам "Эльфийской рукописи". Ага, дожили.
Дисклеймер: да, я люблю группу Эпидемия, несмотря на ее своеобразные тексты. И не люблю получать чуть не на каждый свой пост о ней комментарии о том, какая это фигня. Я знаю, что вы думаете про эту группу, и нет ни малейшей необходимости повторять мне это еще раз.
Дисклеймер №2: поклонникам Эпидемии просьба тапками не кидаться, ибо сие есть вольная фантазия "на тему". Навеяно концертом Эпидемии в "Тени" с участием Лобашева :)))
В общем, кто не испугался - может залезть под кат и это почитать :)
( Read more... )

Давно хотела ее написать, а теперь она взяла и сложилась. Все совпадения с реальными лицами лучше считать случайными, хотя поводом для написания послужили реальные события :)

Великий Дух Великих Озер откровенно скучал. Уже очень давно к нему никто не заглядывал в гости. Что поделать – на земле установился мир, основные баталии велись за компьютером, а от этого, насколько было известно Великому Духу, еще никто не умирал. А к нему приходили только погибшие в бою. Пьяные драки он за бой считать отказывался и отсылал таких к кому-нибудь из своих многочисленных собратьев, чаще всего к Духу Болот, там им самое место.
Конечно, за прошедшие века и на Великих Озерах собралось множество обитателей, но Дух Озер давно выучил их всех поименно и наизусть знал все их истории. К сожалению, у погибших есть такая неприятная привычка – без конца пересказывать и смаковать историю своей недолгой жизни и героической смерти, как будто в загробном мире своей жизни нет. Нет, были и приятные исключения – кто-то учился говорить со зверями, кто-то заводил новых друзей, а недавно один индейский воин влюбился в девушку-полицейского, и у них скоро должен был родиться маленький Дух. Но многие лишь бесцельно бродили по туманным берегам и вспоминали, вспоминали, вспоминали… Даже Великому Духу было невмоготу бесконечно слушать, кого и как зарубили мечом или топором, пронзили стрелой, изрешетили пулями, раздавили танком или сотворили что-нибудь более изобретательное. Поэтому он уединился в пещере и скучал.( Read more... )

Что-то я совсем забыла, что у меня лежит еще один фрагмент, который вполне можно выложить. Теперь вот вспомнила и выкладываю. Как обычно, ранее написанное - по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, дальше под кат. Чуть-чуть перекрывается с предыдущим фрагментом.

( Read more... )

Нашла тут в своих архивах давний недописанный текст. Если верить моему компу, это ровесник моего ЖЖ - файл создан в конце июля 2004 года. Это квэнта, то есть - для неролевого народа - история моего персонажа. А именно - той самой Эрны Ульвунге. Текст, правда, был записан сильно после игры, на которой был этот персонаж, тогда мастерам была изложена краткая версия. История мне самой понравилась, и захотелось написать полновесный текст. Но на определенном этапе процесс встал, и вот уже четыре года я говорю себе, что когда-нибудь обязательно допишу. А сейчас перечитала и решила, что, может, и не надо. Все-таки одно дело несколько лет понемногу писать текст - как я пишу "Легенду о Вечном Байкере", и совсем другое - возвращаться после перерыва. Просто не уверена, что обратно поймаю волну, да и потом - пусть текст принадлежит своему времени. Благо написанное как раз излагает и происхождение персонажа, и причины ухода в "большой мир". В общем, почитайте, кому интересно - выкладываю так, как это было написано четыре года назад. Да, предупреждаю - в тексте есть отсылки к событиям предыдущих игр (участники "Аннатари" и моей "Долины" поймут), но вроде как для понимания не критично. Если критично - спрашивайте, поясню.
( Read more... )

---
Кстати, сегодня еще и ровно пять лет с первой (и главной) "Долины". С чем присутствующих здесь участников и поздравляю.

Надо вам сказать, что у меня довольно забавный район. С одной стороны - транспортная артерия, сталинская застройка, все дела, все величественно и пафосно. Если перейти проспект - не очень понятно, в каком ты вообще городе, потому что застройка чуть ли не довоенных времен и тихие зеленые улочки напоминают любую провинцию, хоть тот же любимый Мариуполь. Если пойти к реке - то вообще будут чудеса. На том берегу сияет стеклом и металлом Москва-Сити, опять же слегка сбивая мне пространственно временную ориентацию, ибо с виду чистый парижский Дефанс. А на нашем берегу - заросшие пустыри и молодежь костры жжет из старых ящиков...
А если пройти чуть дальше, набережная кончится и начнутся гаражи. Это вообще глушь. Человеческого присутствия там нет как класса. Дальше еще какой-то завод, там я вообще не знаю, что творится. И гаражи вот эти. Неизвестно с какого времени стоящие. Охраны нет, ничего нет. Стремно даже. Но по-своему занятно.
И вот придумала я такую тему, что водится в этих гаражах автолюбитель Петрович. После заката он приходит в самый дальний гараж, открывает амбарный замок и привычно возится со старенькой Победой. Машина, конечно, древняя, но исправная. Только вот правое переднее колесо спускает. И лампочки в фарах пора поменять. Но в основном Петрович просто протирает машину тряпочкой и любуется.
Вообще-то этот Петрович помер уже лет сорок как. Но в силу атеистического воспитания так и не понял, куда ему полагается дальше, и остался здесь, благо гараж ему уже много лет как дом родной. И верная Победа ему куда ближе и дороже всяких сомнительных ангелов с арфами. Был у него приятель, такой же призрачный автолюбитель, но после смерти он вдруг почувствовал в себе религиозность и, соответственно, отправился по назначению. А Петрович остался, ему и одному хорошо. Возится с машиной, иногда выпивает водки, благо запрятанная еще при жизни в гараже бутылка теперь не кончается, и любуется ночным небом.
Петрович вполне в курсе, что времена сменились и даже страна вокруг другая - он иногда слышит разговоры людей и радио в проезжающих машинах. Но ему до этого как-то очень мало дела. Наверное, в одном из этих БМВ едет его собственный внук, которого Петрович помнит еще пионером - сейчас это немолодой уже бизнесмен, работает в Сити на том берегу. Но для Петровича это все равно школьник с портфелем, у которого вечно оторвана ручка и расстегнута одна застежка. И порой Петрович удивляется, что на дворе первое мая, а родной заводской коллектив что-то не спешит поздравить. Потом вспоминает, что ни того коллектива, ни того завода уже нет, вздыхает и перечитывает пожелтевшую вырезку из газеты, где написано об успехах того самого завода и даже сам Петрович сфотографирован. И снова возвращается к Победе.
А вообще-то Петровича иногда может увидеть и кто-то из живых. И даже пообщаться и выпить с ним. Если понравится, конечно. И тогда, как знать, однажды летним вечером Петрович выведет из гаража свою Победу и пригласит покататься. Он хороший водитель, хотя на современный взгляд очень уж неспешный. Победа послушно заурчит мотором, и за ее окнами вдруг предстанет Москва из старого кино, Москва шестидесятых...
Кто сказал "Кристина"? И ничего не "Кристина", никаких ужасов и инфернальностей. Просто старый автолюбитель поселился в своем гараже и может по дружбе взять покататься...

Вчера разговор по аське с lionel_etrange благополучно уехал на обсуждение поэзии и поэтических переводов в частности. Лио поделился со мной одним своим старым опытом, я увидела кривую строфу и экспромтом предложила вариант, лучше ложащийся в размер. Сама я поэтическими переводами никогда не занималась, но поправить чужое, в принципе, могу. Не впервой, к тому же. Потом Лио показал мне еще один перевод с проблемной строфой, я опять же предложила пару вариантов, один из которых, видимо, стал окончательным. А потом... мы с большим интересом обнаружили себя увлеченно переводящими стихотворение Лонгфелло. По аське. Экспромтом. Вдвоем. С учетом того, что Лио в принципе стихов не пишет, только переводит иногда. А я стихи пишу, но не перевожу. К тому же английский я знаю не то чтобы сильно хорошо. Тем не менее мы даже что-то сотворили.
Исходник выглядит так:

The tide rises, the tide falls,
The twilight darkens, the curlew calls;
Along the sea-sands damp and brown
The traveler hastens toward the town,
And the tide rises, the tide falls.
Darkness settles on roofs and walls,
But the sea, the sea in darkness calls;
The little waves, with their soft, white hands
Efface the footprints in the sands,
And the tide rises, the tide falls.
The morning breaks; the steeds in their stalls
Stamp and neigh, as the hostler calls;
The day returns, but nevermore
Returns the traveler to the shore.
And the tide rises, the tide falls.

А вот что у нас получилось. Тапками прошу не кидаться - это, повторюсь, экспромт, к тому же коллективный, к тому же ориентированный больше на передачу размера, чем на точное воспроизведение смысла. В общем, вот:

Воды морские - прилив, отлив,
Придут и уйдут, песок окропив,
В густеющих сумерках птица кричит,
Вдоль берега путник в город спешит.
Воды морские – прилив, отлив,
Ночь приходит, город укрыв,
Море шепчет свой вечный мотив.
Словно разглажены нежной рукой,
Следы на песке будут стерты волной.
Воды морские – прилив, отлив…
Утро блеснет, дверь приоткрыв,
На шелке конских хвостов и грив.
День вернется, но путник уйдет
Вдоль берега моря в новый восход.
Воды морские - прилив, отлив...

Надо сказать, что мы убились веником сохранять исходную рифмовку - ибо влезший в рефрен "отлив" создал нам массу проблем, так как рифмуются с ним практически одни деепричастия. Вообще, надо было видеть процесс обсуждения: "Неее, "залив" тут не пойдет - залило уже всю первую строку, перебор", "Много сонорных - ну здесь они к месту, потому что кони"... Короче, занятно было. Мне понравилось - давно не случалось такого интеллектуального развлечения.

Как нормальные люди пишут? Ну, по крайней мере, по моим представлениям. "Я думал уж о форме плана и как героя назову" и все такое. Правда, тот же Александр Сергеевич, помнится, жаловался, что персонажи от рук отбились и творят что хотят. Уж если у него такой беспредел, так остальным и подавно можно :) Но тем не менее как-то оно считается, что автор сначала придумывает, что он хочет миру сказать, а потом садится и пишет.
Ага. У меня, как обычно, все вверх тормашками. Я в свое время уже говорила, что рассказ у меня может вырасти из одной красивой фразы - придет такое, и я начну придумывать, кто это сказал, какой он и что с ним еще произошло. Попутно вылезет еще куча народу, еще что-нибудь сотворит - получите, распишитесь. Причем в результате исходная фраза в текст так и не попадет, потому что персонажи уже давно творят что хотят и на авторский замысел чихать хотели. Так было с "Легендой о Вечном Байкере", так явно будет с "Ветробоем" - до конца там еще ой как далеко, но мне и так понятно, что эпизод, который меня и отправил все это писать, в окончательный текст не войдет, ему там места уже нет.
В общем, я свои тексты не придумываю. Я просто смотрю, как сложатся события, и записываю. Периодически очень удивляясь от того, что творят мои персонажи. И для меня вполне нормально, говоря о своем же герое, искренне задаваться вопросом: "Интересно, а что он думает по этому поводу? Спрашивается, почему он делает именно так?". Казалось бы, я тут автор, я и придумываю. Ан нет. Текст уже написан и "застыл", по образу в недавнем посте, я его читаю, как некое чужое произведение - и вот тут все эти мотивации и свойства характера и вылезают. Поэтому я очень люблю подсовывать окружающим свои тексты и желательно обсуждать их на уровне выше, чем "прочел? - ага, клево!". Потому что текст уже живет отдельно, и я чувствую себя таким же читателем. И очень радуюсь, когда народ находит в тексте вдвое больше смыслов, чем я сама туда положила. Да, часто я и сама ставлю "маячки" - отсылки к реальным событиям или другим книгам - но сильно подозреваю, что в основном они понятны только мне. Так что любимое мое обращение к читателям - даже и не произносящееся вслух - "а теперь расскажите мне, что это я тут такое написала".
Собственно, из такого принципа выросла и фраза, вынесенная в заголовок. Еще когда мы в соавторстве писали "Снайпера" - типа-сайенс-фикшн-эпопею, навеки незаконченную - мы периодически натыкались на ситуацию, что придумалось нечто прикольное, а в логику мира не лезет. Ладно, значит, логика подвинется. Изощрялись как могли: "ну ситуация же изложена его глазами, он знает не все и что-то мог не так понять!", "а мало ли кому что позволяет личный кодекс чести!", "а эта планета вообще не прописана, можно всех собак вешать!". Сейчас, понятно, стараюсь действовать аккуратнее. К тому же тогда нас было двое, причем гуманитарий и технарь, и периодически действительно получались нестыковки в видении ситуации. Сейчас я одна, и сама с собой стыкуюсь обычно неплохо :)
Теперь у меня другой ход: я опишу, а дальше пускай читатель думает. Ну или я сама в роли читателя подумаю. Я уже говорила, что во второй главе "Легенды о Вечном Байкере" у меня было четкое ощущение: при описании боя Демона и Посланников я списываю какой-то реальный ритуал, но я его не знаю. Знает - он. Ну ладно, так тому и быть. Написала, как увидела. Ежели вдруг кто поймет, откуда оно такое - буду очень рада. Или вот в "Ветробое" Драг увидел некоторое противоречие в описании озера, на котором произошли всякие странные вещи. Макс говорит о темной и очень холодной воде. По мнению Драга, холодная вода отсылает к ледниковому озеру, которым в Московской области неоткуда взяться, а темный ее цвет - к торфяникам, и это как бы совсем другая природная зона. Понятно, что отмазываться "а это Макс так запомнил" - это уже совсем криво. Впрочем, подумали и решили - никто ж не сказал, что у самой воды темный цвет. Озеро-то у нас в лесу, туда солнце не особо заглядывает. Вот вам и тень, и холодная вода. Кстати, и с озером этим забавно было - я честно покопалась по карте Подмосковья, нашла десяток "кандидатов", после чего, как всегда, решила: напишу, как вижу, а если читатель найдет аналог в реальности - тем интереснее :)

В общем, наш герой все-таки относительно жив и даже петь пытается. Примечание для владиславовского фан-клуба: итоговая редакция немного отличается от той, что вы видели. В общем, схема проста - ранее выложенное по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, далее под катом. Текст песни, которую в этом эпизоде поет Владислав, написан Драгомиром.
( Read more... )

Помните, я недавно рассказывала свой сон про снежное поле и волчий хоровод? Этот сон решил-таки оформиться в небольшой стих.

...Снилось сегодня серое небо,
Серое небо и серые скалы,
Снегом и льдом навеки покрыты.
Два хоровода кружились в танце,
Два хоровода, два волчьих круга -
Белые звери на белом поле.
Эта земля не видела солнца,
Эта земля не видела лета,
Скована холодом, льдом и камнем.
Вечно царить туману и снегу,
Вечно кружиться двум хороводам -
Белые волки под серым небом...

Я совершенно не умею писать кусками. В школе это была целая проблема - если я не знаю, как начать сочинение, я не могу написать середину и вернуться к началу. В универе все-таки пришлось научиться, но произошло это только к диплому - потому что его писать с начала до конца было совершенно нереально. А вот курсовые у меня были строго "линейные", никаких кусков и набросков. Писались тезисы - от начала и до конца - потом обрастали "мясом". С дипломом вариант не прошел, и сначала была написана середина, потом начало, под конец кое-как приделан хвост. А уж диссер и подавно лоскутное одеяло напоминает.
Но вот если я пишу для себя - кусками не пишу никогда. Никаких планов, набросков и отрывков из середины, текст идет единым куском. Со стихами чуть попроще - скажем, "Медитативная собака" написана с конца, у "Дороги в солнце" припев придумался на полгода раньше, чем остальной текст (хотя записано было опять же сразу по порядку!), а в "Я пришел один на берег..." строфы раз пять менялись местами, в результате в журнале и на Стихире один порядок, а в тексте "Ветробоя" другой. Кстати, надо бы сверить. А вот проза - только целиком. Что опять же создает проблемы, на которые я периодически жалуюсь - мол, практически придумался эпизод, который по сюжету далеко впереди, но я не могу его написать раньше, чем предыдущие моменты! Причем самое забавное - к тому времени, как я дойду до этого места, придумавшийся эпизод может сильно измениться, а то и вовсе рассосаться. Как это было с потенциальным финалом "Легенды о Вечном Байкере" - эпизода, который я придумала в самом начале, в результате в тексте нет и не будет. Самоликвидировалось. Кстати, поэтому я и почти не правлю свои тексты сколько-либо серьезно - сажусь писать, только когда оно уже придумалось должным образом.
А недавно пришел мне забавный образ, довольно точно характеризующий мою написательскую деятельность. Представьте себе сооружение некой конструкции из пластичной, но постепенно застывающей субстанции. Мне видится что-то навроде мягкой глины. Верхние фрагменты, сделанные последними, еще полностью пластичны, их можно менять, переставлять, можно вообще убрать и слепить заново. В тексте это последняя на данный момент страница. То абзац передвину, то сотру нафиг и перепишу, то пару реплик добавлю. Дальше идет часть конструкции, которая уже начала застывать. Серьезно трогать нельзя - развалится. Но можно чуть-чуть поправить. Это последние несколько страниц - убрать повтор, поменять неудачное выражение, вставить ремарку. А первые слои уже полностью застыли, и как оно слепилось - так тому и быть. Дальше пяти-десяти страниц вглубь я уже начинаю воспринимать текст не как подвластное мне творение, а как некую данность, уже существующую отдельно от меня. Если в "мягких слоях" я еще могу думать "эх, не так это надо бы написать, а вот тут можно кое-что добавить, а вот это убрать совсем", то в "застывших" я уже не автор, а читатель, и мысли у меня совсем другие - "ага, а из того, что тут написано, можно сделать вот такой интересный вывод...". А уж законченные некоторое время назад вещи вообще читаю с некоторым удивлением: "это что, я написала? Ну надо же...".
Вообще, занятно у меня мозги устроены в плане обработки инфы. Пишу - от начала до конца. Музыку слушаю - альбом с первой до последней песни подряд, практически никогда не проматывая треки. Кино смотрю - если смотрю - целиком и чтоб не отрывали. Читаю сборник - опять же с начала до конца, разве что при пятом-десятом перечитывании буду выбирать отдельные вещи, но вообще этого не люблю. Рассказываю что-то - по порядку, с самого начала, с предысторией и комментариями. Наверное, это не совсем правильно, ну да я в себе никогда не сомневалась :)

Уф. На сей раз отрывок будет немного побольше - хотелось довести до конца эпизода. А эпизод, скажу я вам, суровый получился. И сплющило меня в процессе его написания изрядно. В общем, читайте сами. Схема неизменна: ранее написанное живет по адресу http://ulvunge.livejournal.com/463308.html, а дальше - под кат.
( Read more... )

М-да, я в очередной раз наивно понадеялась, что могу ввести в текст персонажа с определенной функцией, и он останется в ее рамках. А то я не знаю, что у всех персонажи как персонажи, а мои творят что хотят. В общем, Макса, ударника группы "Ветробой", понесло в голубые дали. Результат под катом. Кто не помнит, что было раньше - тем сюда: http://ulvunge.livejournal.com/463308.html
( Read more... )

Что я больше всего не люблю в чужом стихотворчестве - так это моменты, когда автор кривого стихотворения и примкнувшая к нему группа почитателей с пеной у рта доказывают, что хоть оно и кривое - зато туда Всю Душу Вложили, и вообще учиться писать стихи - это пошло и материалистично, ибо оно должно Идти От Души. Я когда-нибудь кого-нибудь убью. Телепатическим импульсом, прям через монитор.
Нет, я не спорю - я сама не люблю "сочинять" стихи. Писала, конечно, "на случай" и поздравления, и тексты для всяких капустников, и в рамках всяких поэтических игр, но подавляющее большинство родившегося мне не нравится. Либо стих все-таки выдрался за заданные пределы и получился приличным, либо он написан полностью "от головы" и, возможно, кого-то трогает и умиляет - но не меня. Наиболее удачные стихи получаются все-таки по принципу "оно само пришло".
Но. Скажите, товарищи почитатели - вам легче читать безграмотный текст (не с опечатками, с кем не бывает, а клинически безграмотный, с "вообщем", "помоему", "девченками" и "идеалогией") от того, что в нем написана ценная автору мысль? Не думаю. Ну разве что почитатель не грамотнее автора. В стихах точно так же существует своя грамотность, которую, прежде чем писать и выкладывать в сеть, неплохо было бы усвоить. Никого ведь не оскорбляет необходимость усвоить правила орфографии и грамматики, прежде чем изъясняться на родном ли, на иностранном ли языке. А ведь прозаическая речь вообще для нас естественна, казалось бы, к чему тут какие-то низменные правила? Но прозой мы все-таки изъясняемся более-менее грамотно (гаррипоттеровские фанфики не в счет). А попытка писать стихи почему-то автоматически освобождает автора от любых правил.( Ща буду занудствовать )

Посиделки в гримерке все еще продолжаются. Общительные у меня персонажи оказались :)
Как обычно, все ранее написанное проживает здесь: http://ulvunge.livejournal.com/463308.html
А дальше - под кат.
( Read more... )

Потускнеет, погаснет солнце,
Будет ночь бесконечной,
Тяжелее свинца и камня
Тучи лягут на плечи,
Эта осень проникнет в душу,
Подчинит себе волю...
Это просто такое время -
От Самайна до Йоля.

И земля погрузилась в сумрак,
Приготовившись к смерти,
Только слышно, как меж деревьев
Воет бешеный ветер,
Только слышно, как скрипнет ветка,
Словно вскрикнет от боли...
Это просто такое время -
От Самайна до Йоля.

Стихли звуки, померкли краски,
Мир застыл в ожиданье,
Полнолуния свет холодный -
Ледяное молчанье,
Белый снег - погребальный саван,
Ветер стонет над полем...
Это просто такое время -
От Самайна до Йоля.

В общем, очередной фрагмент. Написан в основном сегодня, параллельно с аннотацией, хе-хе. Многозадачность - наше все :)
Ну как всегда, не читавшим или не помнящим, что было раньше - сюда: http://ulvunge.livejournal.com/463308.html
Остальным - под кат.
( Read more... )